10 mai 93
10 mai 93
Le Dire avance. A chaque pas dans l'écriture les idées se bousculent. Je dois remettre de l'ordre. Parfois il n'y a rien qui puisse me guider sinon la cohésion contradictoire du geste. Ce sera un interminable aphorisme. Puisque je débute il est légitime - en tous cas cohérent avec mon moi - de m'interroger sur l'écriture. Non, plutôt de questionner l'écriture. Les noeuds centraux demeurent pour moi le sens et mon corps. Des noms. Il s'agit de parvenir à la parole poétique en me servant du langage, à ce stade de ma maîtrise. Entre la peau et la chair. Des analogies. C'est un jeu. Je joue. De quelle région ultime de l'être viennent les images qui se réalisent dans les mots. Mes mots. Ce carnet ne contient rien d'autre. Des lambeaux. Des oripeaux. Les odeurs et les larmes d'Elle. Nos amours recomposées. Mes amitiés familières. Des sourires et des jambes. Des corps et des noms. Des lieux. Le lieu de la vérité. La vérité de mon état. Le néant qui masque le sens. Les masques de la nuit. Est-ce que tout est dit quand on a tout dit ? Dire c'est recommencer les choses. C'est en fin de compte toujours redire. C'est agir sur l'indicible. De même aimer c'est aimer une seconde fois. Et c'est pourtant encore la première fois.