Je ne parle qu'à des gens capables de m'entendre; ceux-là me liront sans danger.
au réveil un rêve où tu es venue me rejoindre dans les toilettes d'un bistrot que je prenais pour une salle de bains j'étais en train de me nettoyer au lavabo alors je suis allé prendre une douche et me voici en train d'écrire ceci je m'étais endormi...
Qu'il me soit permis de t'écrire sans mettre à nue mon identité, dont tu devineras certainement le contour flou et indécis. Je suis un corps, bien réel, et trop uniquement éphémère pour que je n'en fasse pas un être qui t'écrit. J'ai une vague nostalgie...
Se méfier de soi-même pour s'apercevoir qu'il y a quelque chose d'inconcevable.
Les noms me reviennent souvent et remontent jusqu'à la terminaison de la pensée. Ils sont les responsables de l'agitation psychique.
Avoir consigné des apparitions comme des corps que l'on aurait aimé caresser. S'approcher trop près pour voir fondre la neige.
Je voudrais recommencer chaque début de phrase, chaque commencement d'écriture. Car la fin demeure, incertaine, la même. Et je peux recommencer rien. C'est plus facile, et ce n'est pas accessible.
L'on voudra me condamner pour certains excès qu'une partie de moi-même toujours ignorera. Joyeux Noël!
Cette expérience de la brièveté m'étonne. Où la pensée donne des coups de reins énormes. Le sang jamais coagulé.
Je veux rassembler dans mes phrases les côtés de moi-même qui sont vacants. La vacuité est un état qui m'occupe.
Je donne de la voix au vent. Je dessine le flocon de neige qui fond sur ses lèvres. Je trace le signe des possibles sur tous les corps. C'est un don de moi-même pour mieux me suivre à la trace.
