Ce que j'écris

Je pense à cette femme que je ne retiens pas. A cette silhouette brisée dans l'absence d'une nuit. Je me condamne à toujours tout reformuler, sans espoir jamais de me reconstituer dans aucune configuration de conscience, de réalité. Je m'échappe à la...

Qui a tué le père ? Cela (ça) commencerait toujours par la pama-ternité naturelle. Ainsi. Aussi. Comme si. Maladie, maladresse du temps, accident de la réalité, brusquerie de la nature, de la langue, défaut du langage, aberration de la perception, amour...

On l'attend, patiemment, dans la lumière d'un matin d'automne. On cherche un nom, un mot qui puisse être murmuré, un mouvement dans le ventre, un souffle à poser sur la vitre du temps, une lumière aux contours de l'enfant à venir. On l'attend, chaque...

Sois humble. Moins exubérant. Moins mégalo. Plus d'économie. Disent-ils. Je ne vais pas formaliser pour ces petits détails d'incompréhension, d'inconscience ou d'ignorance. Je continue. Je dois continuer, j'ai énormément de travail (j'entend souvent prononcer...

Longtemps j'ai cru - innocemment - que le monde était parfait. L'irruption de ce matin d'avril dans le monde, douloureusement, détermina ma vie. Ce matin d'avril, j'ai vu des hommes tirer sur d'autres hommes. Ce matin d'avril, j'ai appris le verbe tuer,...

Voici une application de la méthode. Les êtres et les choses vus, aimés ou détestés par amour. Des êtres et choses comme autant d'entrées de mon dictionnaire personnel, de mon corps, de ma chair, de ma personne considérée comme un dictionnaire avec tous...

Ma méthode sera très simple. J'écrirai ce que j'ai aimé et ce que j'ai détesté. Tout le reste, à cette lumière, pourra être facilement compris. Je cite et je détourne.

khaluan continue son écriture, cette longue litanie des langueurs de l'être, de la main qui tremble, de l'esprit qui tressaute au passage d'une idée khaluan est cette main cet esprit khaluan est une idée qui court sur les fils du blog du web du weblog...

Me voici: celui qui voulait devenir poète. Celui qui pensait pouvoir écrire. Et qui écrivait beaucoup cependant. Les années passent et il y a eu cette rencontre là-bas, loin de Paris, en Egypte. C'était au bord de la Méditerannée, à Port-Said. Le Canal...