L'enfant à venir

On l'attend, patiemment, dans la lumière d'un matin d'automne. On cherche un nom, un mot qui puisse être murmuré, un mouvement dans le ventre, un souffle à poser sur la vitre du temps, une lumière aux contours de l'enfant à venir.

On l'attend, chaque jour plus proche du visible, chaque saison aussi douce que la promesse du printemps. L'enfant à venir, on l'attend avec l'amour comme seule certitude. L'enfant à venir, on l'attend dans l'incertitude d'un monde meilleur comme unique horizon.  Cet horizon est là, on le sait, le devine, mouvant et fragile. Cet horizon est là qui attend l'enfant à venir.

Tout est permis, on n'est pas seul dans cette attente de l'enfant à venir.